Ngày xưa, ở xứ Punjab, có một lão chủ hiệu buôn lúa kiêm cho vay nặng lãi đang đi trên đường làng. Lão tiếc rẻ vì cả ngày chưa kiếm được đồng nào. Thấy một bác nông dân đi phía trước, lão sáng mắt lên: "May quá, để xem gã này có moi được gì không." Lão rảo bước đuổi theo, chào hỏi rất ngọt ngào. "Đi chung với bác thì đường xa hóa gần. Nhưng ta nói chuyện gì nhỉ?" Lão bày trò: "Mỗi người kể một chuyện bịa thật khó tin. Ai tỏ ra nghi ngờ chuyện của người kia trước thì phải trả người kia một trăm đồng." Bác nông dân đồng ý, mời lão kể trước, và tự nhủ dù chuyện vô lý thế nào cũng không hé môi nghi ngờ.
"Có lần ta đi trên con đường này, gặp một thương nhân dắt đoàn lạc đà chở đầy hàng," lão chủ hiệu bắt đầu. "Chắc vậy, tôi cũng từng thấy," bác nông dân gật gù. "Những một trăm lẻ một con, buộc mũi con này vào đuôi con kia, dài gần một dặm." "Rồi sao nữa?" "Một con diều hâu sà xuống quắp con lạc đà đầu tiên bay lên trời. Vì buộc liền nhau, cả trăm con kia cũng bị kéo bay theo!" "Con diều hâu khỏe ghê thật," bác nông dân nói. "Mà nó mang lạc đà đi đâu?" "Bác không tin à?" lão hỏi dồn. "Tin chứ, tin chứ!" bác đáp ngay.
"Lúc ấy, công chúa nước bên đang ngồi trong vườn cho thị nữ chải tóc, đầu ngửa ra sau. Đúng lúc diều hâu bay ngang, lũ lạc đà giãy mạnh, nó tuột tay. Cả một trăm lẻ một con lạc đà rơi trúng vào mắt trái của công chúa!" "Tội nghiệp," bác nông dân nói, "có gì trong mắt là cay lắm." "Công chúa kêu lên: 'Ôi, có gì trong mắt ta, cay quá!' Thị nữ chạy lại, lật mí mắt, lôi ra một con lạc đà, bỏ vào túi. Rồi cô xoắn góc khăn, khều thêm một trăm con nữa, bỏ hết vào túi." Lão thở hổn hển: "Hết rồi. Bác thấy sao?" "Tuyệt lắm, chắc chắn là chuyện thật!"
"Giờ đến lượt bác," lão chủ hiệu nói. Bác nông dân thong thả kể: "Cha tôi hồi ấy khá giả lắm, có bò, có trâu, có dê. Nhưng ông quý nhất con ngựa cái." "Rồi sao, kể nhanh lên!" "Đừng giục tôi. Một hôm, cha cưỡi ngựa đi chợ bằng cái yên rách, cọ vào lưng ngựa thành một vết xước to bằng bàn tay. Tháng Sáu gió bụi mưa nắng, bụi bay vào chỗ xước, lẫn cả vài hạt lúa mì. Thế rồi hạt lúa nảy mầm, lớn lên." "Lúa mì gặp dịp là mọc thôi," lão chủ hiệu nói. "Phải. Rồi trên lưng ngựa mọc cả một cánh đồng lúa mì, phải thuê hai mươi người gặt, được bốn trăm bao." "Mùa được đấy," lão lẩm bẩm.
"Rồi cha của ông," bác nông dân kể tiếp, "hồi ấy nghèo rớt mồng tơi, đến chắp tay xin cha tôi." Lão chủ hiệu khịt mũi, nhưng cắn môi im lặng. "'Cả tuần nay tôi chưa có miếng ăn. Xin ông cho vay mười sáu bao lúa mì, rồi tôi sẽ trả.' Cha tôi bảo: 'Được thôi, cứ lấy, trả được lúc nào thì trả.'" "Rồi sao?" lão chủ hiệu hỏi, mắt long lên. "Thì ông ấy mang lúa về, nhưng chẳng bao giờ trả. Món nợ ấy đến giờ vẫn còn. Nhiều lúc tôi cũng định kiện đòi đây." Lão chủ hiệu tức đỏ mặt, nhưng không dám nói chuyện ấy là bịa.
Lão chủ hiệu bắt đầu lấy ngón cái lướt nhanh trên các đốt ngón tay, môi lẩm nhẩm tính. "Ông làm gì thế?" bác nông dân hỏi. Lão thở dài cam chịu: "Lúa mì rẻ hơn. Ta trả bác số lúa mì." Lão hiểu rằng nếu bảo chuyện kia là bịa, theo chính luật chơi của mình, lão sẽ mất trăm đồng. Còn nhận là thật thì phải trả món nợ của cha. Từ đó, ở vùng ấy, hễ ai đòi nợ, người ta lại nói vui: "Trả tiền cho tôi, không thì ít ra cũng trả lúa mì."